Então, aqui estou eu sem conseguir dormir, tentando entender pelo menos o mínimo de algo denominado vida.
A vida me coloca em desespero algumas vezes. E quando isso acontece fico sem saber o que fazer.
Tenho um lápis e um papel para escrever a minha história, mas não tenho borracha para apagar os erros e nem um rascunho para poder passá-la a limpo.
Fico em dúvida quanto a isso ser o certo, mas vou me virando com o que tenho.
Do meu lado tem um relógio cronometrando o meu tempo. Seu tic-tac não me deixa esquecer de que o tempo se esvai a cada segundo. O pior é que não sei quando esse relógio vai parar.
Leio alguns trechos do que escrevi e tenho vontade de corrigir muita coisa... Palavras erradas, outras formas de escrever que se encaixariam melhor dentro do contexto.
Como não tenho borracha, faço rabiscos tentando concertar.
Em minha volta, várias pessoas me observam, aguardando ler minha história e julgá-la.
Fico tensa e me sinto pressionada por essa situação. Se eu pensar só em mim a história toma um rumo, mas se eu for pensar em agradar a essas pessoas, ela segue outra direção.
De qualquer forma uns vão gostar da história, outros não. Tem também quem vá opinar e criticar dizendo que eu devia ter feito de outra maneira.
Bilhões de pessoas nunca irão ler ou tomar conhecimento que minha história sequer existiu. Portanto, existe algum cabimento escrevê-la de acordo com a opinião alheia?
Acredito que não.
Mesmo que o desespero tome conta de mim de vez em quando e eu demore a me decidir sobre o que fazer da vida, não tem sentido viver uma vida que não escolhi. Só eu fico acordada pensando em meus problemas, ninguém perde o sono comigo para me ajudar a resolvê-los.
Posso estar errada, mas é o que penso. Talvez ainda me falte um pouco de sabedoria.
Até eu parar de fazer rabiscos vai demorar um pouco.
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